Самая обычная девчонка.
Начинаю понимать, что люди считают меня полным ничтожеством не способным ни на что. Только я одна всех подвожу. Только я одна всё делаю не правильно.
Со мной перестало разговаривать ещё восемь человек. Трое из них меня послали... матом. Остальные - приказали не занимать их времени и больше никогда им не писать.
Многие просто молчат и не говорят ничего. Так, как делают...
Обидно. Чувствую, я не могу уже с уверенностью сказать, что у меня много друзей... Их становится с каждым днём всё меньше.
Что я не так делаю? Почему? Я не понимаю...
Ну не могу я объяснить, что 25 октября должно быть день рождение моей мамы, если бы она была жива. Что поэтому я в конце месяца могу нагрубить, не отвечать или промолчать. Могу сорваться.
Просто я тоже хотела бы, чтоб... мама была жива, а папа не пил. Что бы мы были настоящей семьём. Что бы всё было... по-другому... Чтобы со мной дружили и... понимали меня. Я хотела бы бегать по городу в поисках подарка для любимой мамы... Но.. прошлого не вернёшь. Моя мама умерла. А сказка - исчезла. Я перестала верить в свой созданный мир и он умер. Моя детская мечта ака сказка умерла...
Почему от меня многие отворачиваются, многие посылают, просят забыть? Почему?
Со мной перестало разговаривать ещё восемь человек. Трое из них меня послали... матом. Остальные - приказали не занимать их времени и больше никогда им не писать.
Многие просто молчат и не говорят ничего. Так, как делают...
Обидно. Чувствую, я не могу уже с уверенностью сказать, что у меня много друзей... Их становится с каждым днём всё меньше.
Что я не так делаю? Почему? Я не понимаю...
Ну не могу я объяснить, что 25 октября должно быть день рождение моей мамы, если бы она была жива. Что поэтому я в конце месяца могу нагрубить, не отвечать или промолчать. Могу сорваться.
Просто я тоже хотела бы, чтоб... мама была жива, а папа не пил. Что бы мы были настоящей семьём. Что бы всё было... по-другому... Чтобы со мной дружили и... понимали меня. Я хотела бы бегать по городу в поисках подарка для любимой мамы... Но.. прошлого не вернёшь. Моя мама умерла. А сказка - исчезла. Я перестала верить в свой созданный мир и он умер. Моя детская мечта ака сказка умерла...
Почему от меня многие отворачиваются, многие посылают, просят забыть? Почему?
Я всё равно найду то, из-за чего люди так поступают.
Бука